Milles bombes, ça à l’air de chauffer bougrement dans tous les patelins. Ce n’est pas encore le chambardement général, comme on le verra quand le populo foutra par terre cette sale crasse de société pourrie, mais y a a pas à dire, c’est bien le prélude au bal.
En plus des gens d’Allemagne qui se trémoussent gaillardement, y a ceux d’Autriche qui commencent à les imiter. Et ce n’est pas tout, ceux d’Italie cassent la margoulette à leurs grands proprios ; les paysans serbes et bulgares, qualifiés de brigands par nos salopiots de journaleux, tapent sur les grosses légumes, les rupins et les employés bondieusards de leur patelins avec un entrain réjouissant. Y a pas jusqu’aux Angliches qui, malgré leur flegme et leur air gnangnan, y sont allés de leur petite grève.
Allons ça va bien, nom de dieu, pourvu que ça continue, l’année 1889 pourra être autant vantée que celle d’il y a un siècle : partout, bougres et bougresses se trémoussent, montrent leurs dents et prouvent, milles tonnerres, qu’il y en a plein le dos de se laisser manger par les patrons.
En Écosse, les ouvriers travaillant à des constructions sur les rives de la Clyde se sont foutus en grève. Ils ont quitté le turbin parce que leurs patrons ne voulaient pas les payer selon le tarif adopté sur toute la côté du nord-est de l’Angleterre. Ils sont déjà de trois à quatre mille.
Malheureusement, ces gens-là coupent encore dans les vieux trucs. Ils sont pacifiques que c’en est bébête ! La grève n’est bonne à rien si on ne se donne pas les moyens de la prolonger jusqu’à ce que leurs exploiteurs demandent grâce.
Y a pas à aller contre. Faut vivre d’abord ! Pour ça, y a qu’un moyen, se procurer à la force du poignet la boustifaille et tout le nécessaire en allant le dégotter chez les richards qui l’ont accaparé.
Et puis, faut pas s’en tenir à la boustifaille : détraquez un tantinet l’outillage et chahutez un peu les bagnes, où vos racailles de patrons vous font trimer à leur profit. Si vous agissez comme ça, ils viendront vivement se traîner à vos pieds : voyez-vous, y a rien de tel que d’avoir du poil.
C’est ce qu’ont chouettement compris nos frangins de l’Italie du Nord. Ah, ils n’y vont pas de main morte, les bougres ! Ils sont très musiciens les aminches, et c’est en chantant à leurs patrons des jolies romances qu’ils leur secouent leurs puces, voyez plutôt :
« Prie, ô bourgeois, que le paysan soit bon car, sans cela, il te donnera des coups de pioches dans le museau… « Mort aux oppresseurs ! Vivent les misérables. »
Et tout en chantant ils foutent le feu aux villas et démolissent les châteaux des Jean foutres gens fourbes, qui se sont enrichis de leur misère.
Et heureusement, nom de dieu, y a pas que les hommes qui s’en mêlent, les femmes aussi se foutent de la partie. Celles qui travaillent aux rizières ne se sont pas contentées de se croiser les bras en disant aux patrons : « Débrouillez-vous… »
Ah non, elles se sont dit que la première des conditions était de bouffer : et comme elles n’avaient pas de bricheton, elles sont allées en prendre où y en avait, chez le boulanger. Elles ont chahuté cinq boulangeries, c’est un bon commencement, non ?
Et quand leurs chefs, foirant de peur, sont venus leur demander de reprendre le turbin, elles ont dit, nenni… nenni… nenni…
« Nous ne bougerons pas le petit doigt, tant qu’on aura pas débouclé les frangines qu’on a arrêtées. »
C’est tapé ! Vous avez toutes mes sympathies, je vous gobe épatamment ; aussi, nom de dieu, le Père Peinard vous serre la louche et vous envoie à chacune à chacun un bon bécot !